Morte anunciada de uma família

Eu não posso ser condenado por trabalhar 

Pois não.

Mas podes e vais ser condenado por não saberes impor limites.

Sobre as guerras, e a joaninha que o Leonardo matou

Ontem a Maria chegou a casa com as histórias do dia no Colégio, como sempre. O acontecimento importante foi que brincaram com uma joaninha: "Segurei ela na minha mão mãe, e ela abriu as asas! Depois a Sofia e a Alice também pediram e eu passei para a mão da Alice. Era tão bonita, mas o Leo atirou-a ao chão e matou-a. Porquê que ele fez isso mãe?"

Antes que eu respondesse, o pai disse: "Porque o Leo é rapaz e os rapazes são assim."

Não, os rapazes não são todos assim. Mas há pessoas que gostam do fim, que interrompem a beleza, que afrontam a Natureza, que não escutam com o coração. Se calhar nunca ninguém explicou ao Leo que matar uma joaninha assustada, não é coisa de um menino valente. É urgente explicar-lhe, porque ele tem apenas seis anos.

Os Homens que crescem indiferentes, tornam-se soldados do nada.

Morreu António Lobo Antunes

Foi há três ou quatro dias que estava a arrumar a casa e ao tirar algum pó da estante de livros, peguei num dos dois do António que ainda não li, e desci-o para a minha mesinha de cabeceira. Lembro-me de ter pensado "Está tão velhinho o nosso António, um dia vai-se." E foi hoje, e ao ouvir a noticia esta manhã, descobri que afinal uma parte de mim sabia mas outra ignorava. Escritores como o António são como uma Catedral, o fogo pode chegar à cidade mas achamos que ali não, ali nunca. O António, de certa forma, para mim era um dos quatro imortais. Um irrequieto, rebelde, absolutamente interessante, fumador crónico a viver numa cápsula do tempo para onde já quase não sabemos nem conseguimos voltar, um dos melhores escritores do mundo. Estranhamente não recebeu o Nobel da Literatura, como garantidamente merecia. Nem sempre a vida é o que se espera, ou o que se deseja; nem sempre é justa. O que é certo é que o António inconformado a viver numa nuvem de fumo, chegou aos magníficos 83 anos. Um poço de memórias de olhos azuis. Não era meu, mas era. Por isso hoje sinto-me um bocadinho triste e vazia. Fica-nos sempre a faltar amar mais as pessoas; pessoas como o António, que não se repetem.

(...)

Dar musica à realidade

Isto

Março

Ainda agora foi final de ano e já estamos em Março.

Tenho observado os passarinhos, como cantam alegres de madrugada quando saio para trabalhar. Os dias, apesar do frio, estão maiores e mais iluminados. Tudo parece serenamente seguir o curso normal da vida. Só nós é que não. Inventamos novas guerras e eu desconfio que ninguém tem razão. Novos escândalos que causam espanto, nojo e tristeza.

Cada vez mais precisamos de ser resistentes. Treinar o nosso olhar para as coisas belas da vida, essas que vão ficando raras, mas que todos os dias acontecem. O mundo está realmente pesado, e a maioria das pessoas tristes e cansadas.

(...)

Tudo isto que nos é dado, passa

Eu só queria poder amar um bocadinho melhor, um bocadinho mais, a minha menina, o meu Luís e a minha mãe.

Dia de eleições

 

Amanhecemos com Sol. Depois de tanta chuva, sabe a milagre. Foi pouco mas deu para dar uma fugidinha a votar, e ver os bichos lá fora a passear. As árvores já estão completamente despidas, pelo que é certo que estamos em véspera de dias felizes.

Quanto a estas eleições, mesmo doente fiz questão de ir votar. Mais do que em qualquer momento que tenha memória, senti necessidade de expressar a minha vontade. Ainda me faz uma certa confusão, perceber que Portugal chegou a este ponto extremo em que um dos candidatos não tem perfil, não tem sequer postura, e no entanto está lá, quase Presidente deste país pequenino mas incrível. Juro que ainda me espanta.

De resto é interessante perceber que ainda que o país atravesse um momento particularmente difícil, o povo acode às urnas e não esmorece nem brinca com coisas sérias. Comovedor.